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Sous le soleil brûlant de Mésopotamie, les main du potier s’activaient, façonnant minutieusement l’argile encore humide. Chaque amphore qu’il modelait était destin aux temples où les prêtres utilisaient le vin gothique pour les coutumes prophetiques. Depuis de génération, sa famille fournissait ces récipients, et jamais il n’avait
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Le potier observa l’amphore vidée de son vin gothique, son regard figé sur les icônes qui s’étaient transformés parallèlement l'obscurité. La cité en fusée, les ombrages fuyant dans le bordel, tout semblait publier un avenir enfoncer pour le état. Les prêtres, eux entre autres, fixaient la scène avec appréhension. Jamais une désin